14.5.15

Esto tampoco es una carta para decir que me he ido.

Me estoy dejando la fuerza en llegar a ningún lado.
He viajado demasiado como para no darme cuenta de que en todo lo que me rodea ya no queda suficiente espacio.
Imaginaos un maraton sin meta. Ahora hacedlo todo el rato.
Se ha quedado una noche espantosa para hablar de la triste utopía de querer vivir para llegar a ser algo, para llegar a hacer algo.
Qué mala suerte, me dijo el futuro exhausto. Supongo que suerte acabará muriendo como lo hace cualquier villano.
Solo sé que el que nada también se ahoga, no puede estar nadando siempre.
Decidme qué hago con todo esto que hago sin querer hacerlo, decidme algo. He perdido propósitos porque no los he cuidado. Y los entiendo: yo también me he escapado de aquellos que me han olvidado.
Quiero que sea no sé cuándo, pero que sea; cualquier momento podría ser mejor que este. 
Tengo un mapa apuntando a mi cabeza y pienso usarlo; tampoco sé cuándo.
No tengo paciencia, ni ganas de tenerla, ni interes en buscarla, ni motivos para encontrarla, ni tengo tiempo para usarla.
¿Alguien recuerda quién salvaba al héroe? 




4 comentarios:

  1. Eres la única escritora , capaz de hacerme sentir algo , GRACIAS'¡¡¡¡ me encanta como escribes , ojala algún dia , tenga un trocito de tus palabras en papel

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  2. Estoy esperando impaciente a que publiques más posta. Nunca dejes de escribir eres genial. Un saludo.

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