24.3.14

Ella, cualquiera.

Ella es los restos de nieve en la cuneta de una carretera, siendo arrasada por los rayos de sol recién nacidos a principios de primavera. Es una flor arrancada de mil maneras, es agua cristalina que le hace el amor a la arena. Ella cruza sin mirar de acera a acera, jamás lleva paraguas y siempre desea que llueva. Ella es grito perdido en la selva, es áspera caricia de las yemas sobre madera. Ella ha tragado estrellas y las ha vomitado en forma de estela. Ella ha llorado risa y la ha enjuagado en la manga de su camisa. Ella ha sangrado melodía y ha empapado de versos más de una triste sinfonía. Ella ha bailado tangos sin pareja, dejándose llevar por la magia de ninguna orquesta. Ella ha sido desierto echando de menos las nubes en un día de cielo abierto. Ella ha sido ráfaga de aire contenida sin fuerza para doblar la esquina. Ella ha sido suspiro regalado emitido entristecido con descaro. Ella le ha dado todo a nadie y nada nadie le ha dado. Ella es recuerdo nocivo que ya ha sido olvidado. Ella podría ser alegría resurgida, podría convertirse en su propio punto de partida. Ella podría atravesar el Antártico, ha sobrevivido a menos cien grados. Ella podría salvar el mundo antes de que amanezca, ya ha perdido el miedo a que el miedo reaparezca.

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